VIII (Cataventos)

Primeiro vento, na forma de brisas,

Mansamente se chegam e aconchegam

Nas folhas claras e inertes do catavento.

Vem não se sabe de que lugar

Traz consigo um doce cheiro

Fresco e suave de mato selvagem.

O sensível catavento o recebe

Deixa-o adentrar às suas folhas

E devagarzinho começa sua lida.

Rola, rola e o ventinho empurra.

Canta, canta tremendo,

Com medo de errar a música.

Depois, um vento mais ligeiro,

Avisa que algo mais forte virá.

E o vento mais forte chega se aconchega

Nas pazinhas coloridas do catavento

Que rola mais apressado e canta mais ritmado.

E no ritmo alucinado

Alguém suspira

E o vento para.

O catavento suspira

E vento espera.

(Celso Antonio, in 'Cataventos' 2014.)